Валерий Яковлевич Кириллов открыл для нас еще талант – патриота. Этот поэт с активной жизненной позицией живет в г. Бежецке Тверской области, где и родился 25 августа 1970 года. Окончил среднюю школу №4, Ленинградский институт авиационного приборостроения (ныне Санкт-Петербургская академия аэрокосмического приборостроения). Распределения тогда уже не было. Работал авиационным техником, учителем математики и физики в Зареченской школе. Затем была (с 1975 по 1997 год) служба в армии на Дальнем Востоке. После армии вернулся в Бежецк, работал в ОАО «Ростелеком».
Сейчас Владимир Фаритович Абдулов работает директором Дороховской общеобразовательной средней школы. Более двадцати лет руководит военно-патриотическим молодежным объединением «РуБОС-Бежецк», преподает рукопашный бой. Депутат Думы Бежецкого муниципального округа.
В 2020 году выпустил авторский сборник «Выйти из тени». Постоянный участник Гумилевского фестиваля на бежецкой земле и фестиваля «Солнечные блики» в с. Градницы. Лауреат фестивалей «Посадская лира», «Семья – источник вдохновения».
Обращение к народу юго-востока Украины
Когда на твой порог ступает ворог,
Когда со всех сторон болото лжи,
Тех, кто хотел бы отсидеться в норах,
В конце концов поставят на ножи.
Фашизм лишь до поры обыкновенен,
Но, чуя слабость, набирает сил.
Он очень быстро ставит на колени
Тех, кто глаза стыдливо отводил.
Увы, но выбор нынче небогатый,
И в этом наша общая вина:
Стать на колени или стать солдатом,
Как в сорок первом стала вся страна.
Ведь это было, было многократно.
Зигующие руки, злобный взгляд.
И, к сожаленью, нет пути обратно
Тому, кто был когда-то словно брат.
В Европе с ними нянчатся. Поганки
Растут, своей не чувствуя вины…
У нас в стране давить их будут танки.
Такие уж традиции с войны.
Потомок
Я – азиат, и у меня в крови
Простор и бесконечность вечной степи,
И дикие степные табуны,
И, как они, такой же дикий ветер.
Я – азиат, и за моей спиной
Вся мощь великих древних каганатов,
И конский хвост над Золотой Ордой,
На бунчуке монгольского штандарта.
Я – азиат, и в памяти моей
Законы Ясы – молнии раскаты,
И мудрость, заключенная меж строк
Хайямовского рубайята.
Я – русский, потому в моей душе
Шумят леса, раскачивая кроны,
И православных золотых церквей
Колокола поют тягучим звоном.
Я – русский, что-то в голосе моем
От грохота лихой казачьей лавы,
От песни, спетой прямо под огнем
В окопе под разбитую гитару.
Я – русский, и я знаю, что за мной
Поля… Бородино и Куликово,
И блеск кольчуги древней и штыка –
Того еще, трехгранного, стального.
Я – человек, родившийся в стране,
Где Запад и Восток сплелись незримо,
Тугим узлом связались на крови,
На поясе слепого пилигрима.
Два мира и во мне, и надо мной
Века сплели в узоры аккуратно,
Я ветер, что гуляет над страной
Из Азии в Европу и обратно.
* * *
Тревожный, военный, в крови перемазанный год,
Где сводки с фронтов поважнее текущих забот.
И толпы, кому и вчера, от души, грош цена,
Из тех, кто считает, что Родина вечно должна.
И кажется слабым, что эта война не для нас,
Но все мы солдаты, а значит, приказ есть приказ.
Всем миром, который был продан гнилым торгашам,
Подушную подать войне платим все тут и там.
Пусть ангел, раскинув крыла, прикрывает страну,
Но как ни крути, нам заканчивать эту войну.
И зарево взрывов, как призрак далеких побед,
Я слышал от деда: «В окопах не верящих нет…»
В эфире боев сквозь стрельбу иностранная речь.
Кому, кроме нас, нашу землю теперь уберечь?
И драка идет не за теплое место в Кремле —
За право для русского русским прожить на земле.
Пусть смерть развалилась напротив и смотрит анфас,
Но сзади страна. И опять никого, кроме нас.
У всех поколений хватало и бед, и побед.
Жаль, в этом столетии мира по-прежнему нет.
А значит, становимся в строй, если будет приказ.
Так время решило и выбрало. Выбрало нас.
И тех, кто в погонах, и тех, кто пополнил запас…
Здесь некому больше… Ребята, а кто, кроме нас?
